aurora

corto curita com pés de navalha
e alimento com calma
um leão por aurora.

nosce te ipsum

tão só

no 

sótão.

díspares

A tua negligência

Nesse exato momento

Mata um boto

Um tigre

E uma capivara triste

Tua inércia inata

É dormente aos teus sonhos

Embriaga o índio

Te tira do prumo num só corte

Quanto a mim,

Capitão nunca fui

Nem soldado, mesmo assim

Me preparei para as grandes cruzadas

Estendi a mão para o ônibus dos comuns

E meu cão nem latiu

Carrego poucas coisas

Um punhado de estrelas no bolso

E um peito cheio que de dia

Por vezes chia.

tempos modernos

vivia só,
andava a pé.

sem carro,
sem carinho.

vez ou outra pegava a internet do vizinho.

censo

Atualmente, o Brasil tem 190 milhões de habitantes

e um poeta: eu.

Na verdade, dois.

Eu e o Ferreira Gullar. 

O único poeta vivo no momento é o Ferreira Gullar. 

pixel

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televisão

A televisão da madrugada me desconhece do lado de cá. Tenta me pegar pela ilusão que perdi a muito tempo, ou pelo dinheiro que nunca tive. Três canais vendem tapetes caros  e quadros de mau gosto, dois passam filmes de carros que explodem e quatro disputam com retórica ultrapassada a existência de deus. Num deles leio, no canto direito da tela, uma sentença trágica e curiosa: “Qual o motivo da tua tristeza?” Abaixo, um número. Ligo. Pergunto se é difícil. Ele diz que basta ter fé. Desligo, a tv também. A casa fica quieta. Da sala, ouço os relógios da cozinha e do quarto. Lá fora, os cães próximos, os mais distantes. Na avenida, motores procuram alguma coisa: uma puta, um boteco, uma vítima, um motivo pra testemunhar mais um dia. Já é madrugada e eu também resisto, feito um móvel da casa. Eu e a casa, respirações sincronizadas. A tv não late mais e os cães anunciam a permanência de tudo.