aurora

corto curita com pés de navalha
e alimento com calma
um leão por aurora.

nosce te ipsum

tão só

no 

sótão.

díspares

A tua negligência

Nesse exato momento

Mata um boto

Um tigre

E uma capivara triste

Tua inércia inata

É dormente aos teus sonhos

Embriaga o índio

Te tira do prumo num só corte

Quanto a mim,

Capitão nunca fui

Nem soldado, mesmo assim

Me preparei para as grandes cruzadas

Estendi a mão para o ônibus dos comuns

E meu cão nem latiu

Carrego poucas coisas

Um punhado de estrelas no bolso

E um peito cheio que de dia

Por vezes chia.

tempos modernos

vivia só,
andava a pé.

sem carro,
sem carinho.

vez ou outra pegava a internet do vizinho.

censo

Atualmente, o Brasil tem 190 milhões de habitantes

e um poeta: eu.

Na verdade, dois.

Eu e o Ferreira Gullar. 

O único poeta vivo no momento é o Ferreira Gullar. 

pixel

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televisão

A televisão da madrugada me desconhece do lado de cá. Tenta me pegar pela ilusão que perdi a muito tempo, ou pelo dinheiro que nunca tive. Três canais vendem tapetes caros  e quadros de mau gosto, dois passam filmes de carros que explodem e quatro disputam com retórica ultrapassada a existência de deus. Num deles leio, no canto direito da tela, uma sentença trágica e curiosa: “Qual o motivo da tua tristeza?” Abaixo, um número. Ligo. Pergunto se é difícil. Ele diz que basta ter fé. Desligo, a tv também. A casa fica quieta. Da sala, ouço os relógios da cozinha e do quarto. Lá fora, os cães próximos, os mais distantes. Na avenida, motores procuram alguma coisa: uma puta, um boteco, uma vítima, um motivo pra testemunhar mais um dia. Já é madrugada e eu também resisto, feito um móvel da casa. Eu e a casa, respirações sincronizadas. A tv não late mais e os cães anunciam a permanência de tudo.  

poeminha de mão dada

sua mão nua
sua


na minha na
rua

preso a prazo

quando o tabaco encontra o peito
pequeno barato bate à cuca 
descrente, ela toma café.

no ócio oscila entre a meta 
e de quebra a cabeça concreta 
grita meu nome, zé.

respiro comprometido e calcificado 
me dispo do colo da tarde calado. 

a mosca quântica

A palma da mão aberta

O inseto incerto acerta

Na hora que não é 

certa

O inseto que não é 

flecha

A palma que não é 

meta

nuvens

E a natureza de ti

Não se irrita

Nem se borra

Como pensa teu pecado sem importância.

Se ri toda,

Boba do teu mimo mitológico.

Oxum e Oxóssi concordam:

Não aparecem em teus sonhos.

O rio leva tudo,

Menos um nome deste 

Que lhe deste.

E se tivessem bocas
As nuvens ririam ao vê-lo caminhar 
Mascando sob o sol teu próprio ópio só.


E se tivessem vontade
Talvez dissessem:
Volte pra casa, homem bom
Tua igreja está vazia. 

para bandeira

se existir sentimento na morte

terei saudade das pequenas canções que fiz

e esqueci

dos contos do borges
que não li

vou sorrir
por nunca ter entendido de política
mas percebido a contradição
da República do Café com Leite
num país de famintos

- olhai os filhos do campo de batalha
já não sonham, carregam rifles
e retratos de pequenas
que lhes servirão de mortalha

sorte tenho eu
não fiz amigos em Sarajevo
não sou sobrinho da Kim Puch
e meu avô não foi da juventude nazista

feito um papa

quando eu morrer
talvez pela primeira vez
não queira ver Deus
tenho medo que ele exista
e que eu não possa perdoá-lo

talvez a voz continue depois da morte

mesmo de um outro jeito

mesmo que ninguém me ouça
num grito vou dizer

todos os versos que fiz

e não publiquei
não se fala dos medos quando não te perguntam nada

por que penso tanto na morte?
tinha apenas que ter ido

ao banco ao mercado ao sebo

mas ainda estou aqui

espelho

Cansei do conceito oblíquo e pesado das noites do nosso fingir

Palavra-receita é o absurdo

Dois assustados sobre o mesmo mundo

E quanto mais vejo pra além desse espelho

Melhor é o momento

Num eco revelo melhor é o momento

Otários são pagos pra dar risada

Se tivesse vontade, diria assim:

Eu é que só sei de mim.

Cigarro no dedo amarelo no dedo

Nó de fumaça que passa que pisa

Que pisa em flor-mato de câncer

Que pisa em brisa

Dualidade combina

A vida é a ausência da rima

Estrela cadente é asterisco.

a praça

Com certeza te incomodam 

Entorpecem te tropeçam

Fazem desse ti não seu

Tanta coisa que não é.

Na cidade dos confusos

Todos falam ao mesmo tempo

Sortes mortes risos choros

São jornais dos embrulhados

Feito estômagos comidos.

(Desavisos da manchete 

Que secou este lugar)

Quando a luz do sol repete

Faz do teu engano um mito

Igualando nossas peles

Minha voz se recupera 

Num resto de sem sentido.

(No que não foi repartido)

Calço o saco do silêncio

Antes peço do que dispo

Que os pingentes não ofusquem

Num soslaio, esse teu olho.

Seque a vela, sê calado

Pensar será teu pecado

Sangre o que há de santo em ti

Na reluta mutação.

Que as palavras pelas tantas 

Se dissipem em desespero

Caiam todos das cadeiras

Submetam metafísicas.

(Que os gestos não resistam)

No olhar há uma além-dor

Bem maior que a que não dói

Desespero é resultado

Da estagnação do chumbo

Que num eco em ti, corrói.

ditado

A poesia se esconde na metalinguagem do absurdo.

Foi-se o tempo em que poeta bom era vivo.

Hoje, a poesia mais sincera se encerra na boca de um mendigo.

Quase um grito na quase porta do sinal fechado

O mau trapilho mau tratado engole um hoje não

Resmunga duas moedas de duas sentenças de dois pequenos poemas

Derrama o verso pra dormir no sol.

Bebe água com calma

É um poema que anda

Já não tem aonde ir.